Tout est dur, clair, sans voix, et mort;
L'hiver est fermé comme un livre,
On dirait que la vie a tort
De vouloir encor vivre.
Le fleuve est pris, le ciel si bas
Pèse sur les étendues blanches...
Un oiseau, pourtant chantera
En avril, dans les branches.
Guy- Charles Cros
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